Tilt, suite

Calmement, il faut trouver et prendre son temps en toute affaire, Monsieur Tilt fit quelques pas sur la terrasse, prit une grande bolée d'air, revint dans le salon, effleura un bouquet de fleurs artificielles du bout du doigt — toi, je vais bientôt te jeter aux orties—, alla dans la salle de bain. Son visage qu'il considéra quelques instants dans la glace aux trois parois semblait intact. Relativement lisse. Certes, quelques cheveux blancs émaillaient de ci de là aux alentours des tempes le noir geai qui avait fait autrefois sa fierté, certes, quelques ridules s'insinuaient dans la peau autour des lèvres et des yeux, certes une petite taie tremblotante se laissait discerner au fond des pupilles, plutôt éteinte, le vestige peut-être d'une ou deux illusions perdues vieilles carnes, elles ne meurent pas, elles se sédimentent, se fossilisent, restent inscrites dans le fond du regard, comme autant d'empreintes d'espoirs surgis et puis bannis, certes quelques traits autrefois saillants devenaient flous, certes, mais ce n'était pas encore trop terrible ni trop tard pour, oui, pour.